Herbst.

Da ist er, lange angekündigt und dann doch wie aus dem Nichts. Das Licht, ich liebe dieses wunderbare Licht, das ich nicht beschreiben kann, ohne pathetisch und kitschig zu klingen und ohne abgenutzte, 1000 mal gebrauchte Wörter zu wählen. Es ist golden und warm, weichzeichnend und irgendwie liebevoll, auf jeden Fall im krassen Gegensatz zu der Luft. Die ist genauso wunderbar, aber schneidend und kalt.
Ich bin immer verwundert, was dieser Herbsteinbruch mit mir macht, jedes Jahr in ich neu überrascht. Müde werde ich, aber die Müdigkeit schiebt man ja irgendwie immer auf Wetter und Jahreszeit. Diese Müdigkeit verändert sich. Sie ist schwerer und vor allem morgens da. Die Melancholie kommt. Nicht die grauschwarze Novemberkälte und nicht das zarte Sehnen anderer Tage. Es ist dieses Lächeln unter Tränen, mit Gänsehaut im Gesicht.
Erinmerungen und mehr noch die Erinnerung an Gefühltes, nicht an Menschen, Dinge, Situationen.
Trotz der Müdigkeit bin ich insgesamt wacher, aufmerksamer.
Das Kind zeigt Erschöpfungssymptome. Noch vor dem Herbst kam der Schulanfang. Bald aber sind Ferien.
Es ist Zeit für Spaziergänge. Noch verweigere ich mich dem Wald, ich mag die Sonne nutzen und nicht den letzten hellen Strahlen entfliehen.

Es ist nicht einmal Oktober, aber Kastanien sind schwer zu finden, alle aufgesammelt, so schnell. Bald finde ich hoffentlich Maronen. Ich kann den Duft schon  riechen. Und sehe vor mir, wie das Kind es ganz toll findet und sie dann doch verschmäht.
Zeit für Kürbissuppe und Pflaumenkuchen, süße Zwetschgen, dazu Wut und Frustration weggeschlagen, hinein in den Hefeteig, der besser wird, je genervter ich bin.
Auch die Friedhöfe gehören dazu. Ich kann sie nicht regelmäßig besuchen, das geht einfach nicht. Aber dann jetzt: doch.

Der geliebte abendliche Kräutertee. Mehr noch Pfefferminztee und Zigaretten. Nur eine Erinnerung, kein Ritual mehr.
Decke, Buch, Körnerkissen.
Ja.
Es ist Herbst.

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